Romance del Hombre Invisible.

Había un rostro anónimo cruzando
en el crepúsculo de la mañana
la penumbra de una sombra sin sombrero
que iluminaba una figura sin rostro
de un hombre en mañana de agosto,
cuando el vino teñía de nostalgia
la tinta roja de todas las cosas.

Había un libro infantil en mi sueño
dónde sonaban siempre canciones mías,
más al volver sus hojas encontraba
la angustia muerta del amor risueño
de frías burlas, huecas y soeces
en tribunal de jueces olvidados,
ajenos al placer, sordos al daño.

Yacía en mi memoria la piedad sincera
que danzando otra vez radiante y bella
obsequiaba con esa edad primera
dónde aún venturaban cristalinas
los manantiales de todas las fuentes
a la turbia luz del estival ocaso
que triste penetraba paso a paso.

Oh! bien mío, se alargan ya tus tardes,
se secan las gotas del freso rocío,
se deshojan tus hojas y mueren hermosas;
se van para siempre tus verdes colores.
Y sangrientas se marchitan las rosas:
la noche ha escondido sus claros diamantes.
En el cielo hay estrellas que son flores,

y también hay estrellas que son almas
que se mustian y apagan
cuando la luz del cielo da a los ojos
soberana verdad de viejas horas
dónde se tejen pasado y pensamiento
en la augusta calma de mejores días,
que serían aquellos que nunca existieron.

Porqué tu eras el hombre invisible.