Miradas

Se cruzan, se van, vuelven:
¡MIRADAS!
Serenas, francas, calmadas,
precisas y deseadas.
Se buscan, se encuentran, ven.
Directas y delicadas,
tristes, tiernas y saladas,
confusas y despiadadas:
¡MIRADAS!
Se mezclan, se evaden, huyen.
Hirientes o perturbadas,
sucias, mezquinas o soeces,
burlescas o vacilantes:
¡MIRADAS!
Se dicen, sueñan, presumen.
Veloces y desbocadas
se clavan en mis retinas:
¡Preciosas son tus pupilas
que lloran y luego callan!
Caprichosas, descaradas,
eternas y enamoradas...
¡te leo cien mil MIRADAS!

Clock

El son del reloj antiguo
está taladrando el tiempo.
Cesó el viejo rasquear
de un pobre poeta enfermo
que el tiempo quería acallar
esculpiendo en su epitafio:
¡Me queda tanto por andar!
y hoy me siento tan cansado...
De otros días mi recuerdo
ya no puede silenciar,
sé que tu hora está al llegar,
¡Déjame parar el tiempo!

19/01/06

Romance del Hombre Invisible.

Había un rostro anónimo cruzando
en el crepúsculo de la mañana
la penumbra de una sombra sin sombrero
que iluminaba una figura sin rostro
de un hombre en mañana de agosto,
cuando el vino teñía de nostalgia
la tinta roja de todas las cosas.

Había un libro infantil en mi sueño
dónde sonaban siempre canciones mías,
más al volver sus hojas encontraba
la angustia muerta del amor risueño
de frías burlas, huecas y soeces
en tribunal de jueces olvidados,
ajenos al placer, sordos al daño.

Yacía en mi memoria la piedad sincera
que danzando otra vez radiante y bella
obsequiaba con esa edad primera
dónde aún venturaban cristalinas
los manantiales de todas las fuentes
a la turbia luz del estival ocaso
que triste penetraba paso a paso.

Oh! bien mío, se alargan ya tus tardes,
se secan las gotas del freso rocío,
se deshojan tus hojas y mueren hermosas;
se van para siempre tus verdes colores.
Y sangrientas se marchitan las rosas:
la noche ha escondido sus claros diamantes.
En el cielo hay estrellas que son flores,

y también hay estrellas que son almas
que se mustian y apagan
cuando la luz del cielo da a los ojos
soberana verdad de viejas horas
dónde se tejen pasado y pensamiento
en la augusta calma de mejores días,
que serían aquellos que nunca existieron.

Porqué tu eras el hombre invisible.

Estrambot

Ja sé el que és un sonet
de mètrica perfecte.
Els versos són de set,
el jo n’és el subjecte.

La rima consonant,
la estètica indiscreta,
el temps en un instant
i jo que escric distreta.

Segona part: tercet.
Són tres versos de rima,
en aquest cas, en -et.

Al fi sol faltar poc,
i es fa sempre el que es pot,
i si el que és que sóc

resulta ser un sonet,
li posaré de nom : "estrambot".

Tarda.

Herba seca, Vent.
Cabells despentinats,
núbols de gris
en forma d'edificis blancs.
Colilles recollides sobre l'asfalt,
conductors novells
i policies locals:
Velocitats controlades per radars.
Tic-tac: Temps màxim autoritzat;

tic-tac, tic-tac...

Jo soc

qui s'amaga rere l'excusa
de la ironia afable,
qui observa pacient, qui fou i qui busca
la musa que desapareix a l'acte.

Per si no hi soc a temps

Fixo els ulls en algun mapa que ha esborrat el teu rostre.
Dibuixo les paraules que s'amaguen rere el vent,
i suspiro pels records que en algún moment
han captivat el meu cor sensible, dócil i noble.
En algún racó del món t'he cregut i t'he estimat.
En algún instant el temps ha gemegat el teu nom,
i he somiat el contorn de les carícies del teu son,
allà on es confonen veritat, mentida i realitat.
He aturat el present en algún conte inacabat.
desapercebut entre els teus ulls i la matinada:
Si pogués ressucitar les rialles que he enterrat
tu fores el meu vers i jo estaria enamorada.
Al matí s'esborren les rimes que ja han caducat,
en un glop, en una mirada perduda, perduda...